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Con la muerte de Carlos “Indio” Solari , a los 77 años, no solo se apaga una de las voces más importantes de la historia del rock argentino. También se cierra un capítulo emocional que atravesó décadas, generaciones, crisis económicas, desencantos políticos, amistades, amores y despedidas.
Porque el Indio nunca fue solamente un músico. Fue una compañía. Fue una manera de mirar el mundo. Fue una contraseña compartida entre desconocidos .
Durante más de 40 años, primero al frente de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota y después como solista junto a Los Fundamentalistas del Aire Acondicionado , construyó algo que muy pocos artistas lograron en la Argentina: una identidad compartida . Un universo propio donde convivían el misterio, la poesía, la rebeldía y la necesidad de encontrar sentido en tiempos que muchas veces parecían no tenerlo.
Para entender lo que significó hay que volver a la Argentina de la hiperinflación, de las fábricas cerradas, de los barrios golpeados por el desempleo, de los noventa del “sálvese quien pueda” y de la crisis de 2001, cuando el país parecía derrumbarse mientras miles de jóvenes encontraban refugio.
Carlos Solari nunca fue neutral: su marcada posición política y su mirada crítica sobre el poder se reflejaban también en sus letras . Mientras gran parte de la industria musical apostaba por fórmulas comerciales, el Indio escribía canciones que hablaban de marginados, de héroes imperfectos y de gente común tratando de sobrevivir. Sus canciones dialogaban con las contradicciones de un país que parece vivenciar una y otra vez los mismos conflictos.
Esas letras nunca fueron sencillas de descifrar. Y quizás por eso sobreviven al tiempo. Cada uno encontraba allí algo distinto: una historia de amor, una crítica al poder, una declaración de principios, una explicación para el caos o simplemente una frase capaz de acompañar un momento difícil.
Por eso sus canciones dejaron de pertenecerle hace mucho tiempo. Pasaron a formar parte de la memoria colectiva, suenan en los auriculares de quienes viajaban dos horas para ir a trabajar, en los equipos de música durante los asados interminables de los domingos, en las guitarras desafinadas de las reuniones entre amigos, en las rutas de todo el país, en las previas. En las madrugadas de tristeza, en las celebraciones y también en los duelos. Se convirtieron en banderas, tatuajes y remeras.
Para millones de argentinos, alguna vez hubo una canción del Indio sonando de fondo mientras ocurría algo importante en su vida .
Esa conexión encontró su máxima expresión en las llamadas “misas ricoteras” , un fenómeno cultural sin equivalentes en la Argentina. Miles de personas recorrían cientos de kilómetros para asistir a recitales que eran mucho más que conciertos. La experiencia comenzaba días antes, cuando se organizaba el viaje, se preparaban las banderas y se reunía el grupo de amigos. Lo importante no era solamente escuchar las canciones. Era sentirse parte de algo más grande: un ritual colectivo construido alrededor de la amistad, el viaje y la certeza de encontrarse con miles de personas que hablaban un mismo lenguaje.
Durante décadas, el Indio construyó esa relación con su público sin recurrir a la exposición permanente ni a las reglas habituales de la industria del espectáculo. Cultivó el misterio, evitó los grandes medios y convirtió cada aparición en un acontecimiento . En una época donde todo parece inmediato y visible, logró transformarse en mito precisamente porque nunca buscó ocupar el centro de la escena.
Su último recital, en Olavarría, en marzo de 2017, quedó marcado por la tragedia y terminó funcionando como el cierre simbólico de una etapa irrepetible. Después llegaron el silencio, las apariciones esporádicas, la convivencia con el Parkinson y una figura que siguió creciendo incluso lejos de los escenarios.
Por eso la noticia de su muerte no se vive únicamente como la pérdida de un artista. Se siente también como el final de una época. La despedida de una figura que ayudó a darle identidad a varias generaciones y que logró algo reservado para muy pocos: construir una obra capaz de sobrevivir a su creador .
Hoy, mientras miles de mensajes se multiplican en las redes sociales y los fanáticos recuerdan canciones, recitales y anécdotas, aparece una certeza compartida. El Indio pertenece a esa categoría extraña de artistas cuya muerte no marca un final absoluto.
Porque sus canciones seguirán sonando en los parlantes de un auto, en la cancha, en una sobremesa, en la guitarra de alguien que apenas sabe tocar tres acordes, en la voz de amigos que seguramente este fin de semana se reúnan para recordar viejos tiempos. Seguirán pasando de una generación a otra, incluso entre quienes no llegaron a verlo nunca sobre un escenario.
Y tal vez ahí resida la dimensión de su legado. No solo en los discos vendidos ni en las multitudes que convocó, sino en haber acompañado la vida de millones de personas durante más de cuatro décadas.
Por eso, para muchos argentinos, la noticia de su muerte duele como el final de una época. Porque se fue el artista. Pero quedan las canciones. Y con ellas, los recuerdos, las historias y una parte de quienes alguna vez encontraron en el Indio una manera de sentirse menos solos.
Fuente: 
TN
GENERAL JUAN MADARIAGA El Tiempo
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